Te invento todos los días,
como pluma en mi poesía,
y volcán de lo olvidado.
Te llamo en mi agonía,
de cumbres ignoradas,
por hombres inhumanos.
Te dibujo antologías,
de cuerpos enterrados,
en planicies de ironías.
Te creo madre y niña,
como parte novelada,
de una realidad que dibujamos,
y que nunca nos juramos,
por miedo a no cumplir.
Te quiero.
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