Ella era ella

Ella era ella,
con su inevitable silencio;
deseosa de escapar a la orilla,
de no saber nada de ti,ni de mi, ni de nadie.

Ella era ella,
la musa de mi herida,
la compacta de mis sueños.
Fotografiaba silencios que bordeaban,
ante el sucumbir de sus encantos.

Ella era todo,
con el enfoque justo en su encuadre,
con la mirada a veces perdida;
a veces huía,
cuando se atrevía a no ser de nadie.

Ella era la vida,
y moría,
ante el renacer de sus encantos.

Ella era ella,
hasta que llegaste tú.

...ahora trato de recuperarla
como quien quiere juntar los pedazos
rotos de una historia no correspondida,
como el que quiere pertenecer a un cuento al
que no lo invitaron, como quien quiere ser protagonista de
un cuento que para él no se escribió,
pero siempre existen las segundas partes...